Zweiundzwanzig Uhr zehn, mittwochs, irgendwann 2015. Kann nicht schlafen! Finde ich echt blöd, denn morgen schreiben wir eine wichtige Klassenarbeit. Mein Kopf grübelt über unnötige Hausarbeit bis hin zur Nichterhöhung meines Taschengeldes. Im Übrigen: Mein Name ist Jan. Ich gehe in die achte Klasse und wachse in einer dieser traumhaft angelegten Vorstadtsiedlungen auf, die auch gern Speckgürtel genannt werden. Schön. Ganz ohne Sorgen und wohlbehütet. Alles ist vorhanden, es fehlt irgendwie an nichts. Oder vielleicht doch? Ich werde das Gefühl nicht los, dass meine Generation mächtig leidet. Nicht zwingend an langer Weile oder Faulheit, sondern mehr an den täglichen Herausforderungen im Umgang mit nicht lernfähigen und natürlich nicht älter werdenden Eltern. Also lieg ich wach und schreibe …
